Excesos

¡Tanto exceso de sueños sin alas!
La noche se me está volviendo pájaro
cuando mi cuerpo es la jaula que se ahoga
y me late tu eco en la garganta y me lo callo,
que me duelen los retrasos de las vidas por venir,
porque no llegas.

I. Martínez

Alguien debería detenerte

Disparas tu verdad como un cuchillo
y nadie te detiene, y a quien quieres matar
campea impávido, inmune a tus palabras;
y yo, que grito en este bando
tu misma sangre herida,
me estoy muriendo a borbotones,
con los versos abiertos
del napalm de tus manos.

I. Martínez

Prestidigitador del Norte

Estás haciendo magia
y de estas pequeñas piedras que yo era,
de estos despojos sentimentales que empezaban a callarse,
de esta madeja de fracasos enhebrados
con el sudor de tantos sueños perdidos,
estás haciendo un canto;
prestidigitador del Norte,
enciéndeme las alas
y hagamos juntos un incendio ambicioso
de la Tierra que purifique el mundo
de hastíos y banderas
y echemos a rodar con las gaviotas
una explosión de yeguas enamoradas.

I. Martínez

La vejez del si nunca

También descubrirás que soy ladrona,
que te tomé la palabra de robarte palabras
y de dejarme henchir de primaveras
y vientos y de vida,
y comprobar, alegre, que puedo existir,
inexistente, solo como el latido,
un eco lejano que te apresa y germina,
aunque tú no lo sepas,
porque casi nunca tienen ojos
los milagros.

I. Martínez

Bandora

 Por Baco y por prestarme unos versos

que me la trajeron de visita, 

no sé si para quedarse

La esperanza, esa loca esquiva de la caja,
asoma por aquí de entre tus versos.
¿Qué haré? Tal vez salir corriendo
o salirle al encuentro. Mirar tus letras
a la cara con un mirar fiero
o enterrarte mi hacha
y coger del ya no tan ameno otoño
los frutos invernales que me queden.
Total, ya nadie y menos tú
podría hendirme
-que hundida ya lo estaba-.

I. Martínez

HAIKUS PARA SAFO

En esta ocasión, una primicia de un experimento que empecé hace casi dos años y que ha quedado inconcluso, como tantas otras cosas. Aquí una muestra, quizá como acicate para concluirlo.



PRIMERO ARIADNA CON VARIACIÓN

Preso en la tela
lamento de mujer
de oscuro vientre

....Variación

Presa en su tela
lamenta la mujer
su oscuro vientre




SEGUNDO DE LAS MORADAS 

 Moradas uvas
a la liberación
maduran pasos




TERCERO SIN TESTIGOS

Arde el silencio
cuando niegas al hombre
tu (su)misión




CUARTO CON OTOÑO

Caen las hojas
los hijos las espinas
brotas Mujer




QUINTO MENSTRUACIONES 

Mens(tr)üalmente
sentencias de la luna
fuerzan tu muerte





SEXTO FÉNIX

Cenizas sueño
tormentas que despierten
la  catástrofe diástole





SÉPTIMO MUJER CON VARIACIÓN

Rubor de estrella
pensamiento polar
de la aurora

....Variación

Rubor de estrella
caricia boreal
de la aurora


I. Martínez

Alicia en el espejo

Ojalá pudiera rescatarte
del fondo de las fotos,
susurrarte que todo lo que crees será mentira;
que vuelas hacia la muerte
y nada de lo que hagas va a cerrarte la fosa.

Abre los ojos antes -te gritaría-
y quizá dejara de dolerte
o tal vez te doliera un poco menos
o, al menos, menos horas.

._________________.

Qué pena que de la juventud solo se aprende
cuando se tiene un ala rota
y media pierna dentro de la fosa.

._________________.

Abre los ojos antes -te gritaría-
o ciérralos del todo
cuanto antes.


I. Martínez

Silencio
Frío
Sangre
México
Gaza
Un soportal tres calles más abajo.
No necesito a Virgilio para saber dónde me hallo.
Quizá para cerrar los ojos
y poder volver a dormir.


I. Martínez

MUCHACHAS INACABABLES

¡Quién fuera ellas
llenándose de luz hacia el futuro,
borrando lo pasado,
irradiando su tiempo inexistente!

Aquí, hoy, su rayuela es la losa
que me aguardaba intacta.
¿Adónde el más allá
que queda tan acá en este instante?

Ni una lágrima. Ni verlas sonriendo ahítas
de presente, muchachas ignorando agotadora-
mente inacabables.

¿Fui una vez ellas?
Recuerdo que soñé que no moría,
pero érase una vez, cuando yo amaba.

I. Martínez

AUSENCIA

                       A Rufina

Lame la lluvia los cristales,
aúlla el miedo a la luna.
Transito despacio el silencio
donde tu carne llama a muerte,
o finjo que es la muerte tu llama
y que no llama nadie.
                                      Anochece
un crepúsculo crepita mi músculo
interno, se pierde la noche en la memoria.
Hoy abro un cajón de cuchillos
y tu pulso no late en su puño.
Como una ciega, suplico a tu foto
que deje de ladrarme pero brillan tus ojos
más que nunca
y el eco de tus pasos, como el pecho
que oprimo para olvidar que estoy
donde no hay nada.

I. Martínez

No hago otra cosa que pensar en ti - Joaquín Sabina & Joan Manuel Serrat

Sin título

Allende, lejos, quizá...

La montaña impone su crecimiento cierto,

la gravedad de la caída

con que actúa la piedra

ajena a mi mano,

ignorante de mí

que subo sin decisión,

con el esfuerzo de los sueños perdidos.

Allá, el más allá

de la carne que grita,

los tambores de poblados inciertos

cuyos restos de barro

aún se agitan al aire

con las cenizas de las muertes

que yo misma acompaño

o creo en la mirada.

Cerca, en mí, la obsesión

de la vida fluyendo por las venas,

escapándose rauda al horizonte,

márcandome la piel con el hierro profundo

del sol que me contempla.

¿Cómo escapar del hambre o de las balas?

¿Cómo abrazar un instante feliz

en tu pecho

con tanta hiel hirviendo en derredor,

con tanto cansancio de versos

que nada cambian?

Tal vez sí...

Déjame que penetre en tus ojos

con un lirio claro,

con un pequeño insecto que se frota las patas

esparciendo la vida,

soñando un mundo verde

donde los hombres

desnuden sus cabellos,

hastiados de tesoros,

extiendan sus alas,

creyentes otra vez

en la ilusión del vuelo.

I. Martínez

Cénit

Furia de sol latiendo a mediodía,

llamando a locura completa,

campana vítrea quemando los espacios;

estío.

Mis teclas se subliman,

mi voz desaparece debajo de las uñas que arden,

el reloj enloquece sus giros.

Soledad abrasando la garganta del aire,

amputando los sueños;

estío.

¿Hasta cuándo?

¿Hasta quién, esta asta,

este hastío de estar

estío?

Barbecho mi corazón,

cenizas esparzo;

pacen débiles corderos,

padecen pacientes

otro pedazo de mi

pecho

ahíto...

Ahí... to...

do

estío.

I. Martínez

Acampada en Sol

Para quien quiera un poquito de información sobre lo que está pasando en Madrid y en otras ciudades de España. Por fin la ciudadanía se mueve. Ánimo!

http://madrid.tomalaplaza.net/

Personaje

            Al Sr. Unamuno,

            inmortal personaje de sus propias nivolas

Me levanto, como, hablo,

me miro en el espejo

y me reflejo,

ni vampiro, ni conejo;

¿Vivo o navego?

¿Es viento el que guía?,

¿niebla?, ¿mareo?

Si tengo el agua clara,

me creo que alcancé alguna respuesta,

casi toco la meta...

El amor, los amores

son velas y lo demás,

veletas.

I. Martínez