Por Baco y por prestarme unos versos
que me la trajeron de visita,
no sé si para quedarse
La esperanza, esa loca esquiva de la caja,
asoma por aquí de entre tus versos.
¿Qué haré? Tal vez salir corriendo
o salirle al encuentro. Mirar tus letras
a la cara con un mirar fiero
o enterrarte mi hacha
y coger del ya no tan ameno otoño
los frutos invernales que me queden.
Total, ya nadie y menos tú
podría hendirme
-que hundida ya lo estaba-.
I. Martínez
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