Corona. De Paul Celan

De la mano me come el otoño su hoja: somos amigos.
Mondamos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:
el tiempo retorna a la cáscara.
En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca habla verdad.
Mi ojo desciende hacia el sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos algo oscuro,
nos amamos mutuamente como amapola y memoria,
dormimos como vino en las conchas,
como el mar en el resplandor sanguíneo de la luna.
Estamos abrazados en la ventana, ellos nos ven desde la calle:
¡es tiempo de que se sepa!
Es tiempo de que la piedra consienta en florecer,
que a la inquietud le palpite un corazón.
Es tiempo de que llegue a ser tiempo.
Es tiempo.

De Amapola y memoria (1952)
Paul Celan.
Traducción: Pablo Oyarzún
www.philosophia.cl / Escuela de Filosofía Universidad ARCIS.

Violencia de género

Cada vez que abro la mano y tomo el tenedor

alguien golpea mis nudillos con la cuchara.

Para la subversión entreno a mi boca:

amaestro a mi lengua para que no trague,

a mis labios para que no besen,

a mi garganta para que no grite puré.

Carne quiero,

carne

en que expresar mi dolor a dentelladas.

I. Martínez

NAVIDAD

Árbol-esqueleto que alumbras con mil ojos cuajaditos de llanto

no saludes las fiestas con sus bocas rompiéndose al aire

como bolas o flores que entonan la canción de la fosa.

¿Hacia dónde tus ramas? Sólo encuentro centímanos suplicantes

que cosen sus vidas a tu estrella,

catenaria que grita el metal de sus nombres.

I. Martínez

Los tristes

VII

Así como el lobo desciende a poblado,

si acaso en la sierra se ve perseguido,

huyendo del hombre que acosa a los tristes,

buscó entre las fieras el triste un asilo.

El sol calentaba su lóbrega cueva,

piadosa velaba su sueño la luna,

el árbol salvaje le daba sus frutos,

la fuente sus aguas de grata frescura.

Bien pronto los rayos del sol se nublaron,

la luna entre brumas veló su semblante,

secóse la fuente, y el árbol nególe,

al par que su sombra, sus frutos salvajes.

Dejando la sierra buscó en la llanura

de otro árbol el fruto, la luz de otro cielo;

y a un río profundo, de nombre ignorado,

pidióle aguas puras su labio sediento.

¡Ya en vano!, sin tregua siguióle la noche,

la sed que atormenta y el hambre que mata;

¡ya en vano!, que ni árbol, ni cielo, ni río,

le dieron su fruto, su luz, ni sus aguas.

Y en tanto el olvido, la duda y la muerte

agrandan las sombras que en torno le cercan,

allá en lontananza la luz de la vida

hiriendo sus ojos feliz centellea.

Dichosos mortales a quien la fortuna

fue siempre propicia... ¡Silencio!, ¡silencio!,

si veis tantos seres que corren buscando

las negras corrientes del hondo Leteo.

En las orillas del Sar, 1884

Rosalía de Castro

Grito

El grito. Eduard Munch

Callada
súplica imparable
contra...

Practicar tu dialéctica-
amputación:
escritar con muñones
contra lo que castra.

I. Martínez

Poesía

Ficha Técnica
Título: Poesía.Titulo original: Shi

Nacionalidad: Corea del Sur. Año: 2010
Duración: 139 min. Género: De autor, Drama

Director y guionista: Chang-dong Lee

Intérpretes: Jeong-hee Yoon

Fotografía: Hyunseok Kim

Montaje: Kim Hyun

Distribuidora: Golem

Web:http://www.golem.es/poesia/

Mi experiencia

Enfrentada con mi desconocimiento de Corea del Sur, me asalta la primera imagen de la pantalla: una ciudad de edificios relativamente altos, mezclados con otros más chicos, salpicados por el cauce de un río caudaloso, casi encajados en él, y conectados por un largo puente... Para mí, un lugar en el mundo.

Después, todo lo invade la sensación del agua fluyendo hacia mí y se me activa la intuición de que se trata de una historia sobre la vida y sobre la muerte. Mientras unos niños juegan en las orillas, nos trae el agua el cadáver de una muchacha, primera pregunta sobre el sentido de la vida.

Mija, la protagonista, es una anciana entrañable. Una mujer alegre a la que no parecen atemorizar las dificultades. Para sentirse bien, le basta con arreglarse con ropa multicolor y el elegante toque de sus sombreros. En realidad, quizá podríamos creer que vive en un mundo creado por ella misma, sin percibir la realidad. No es una vida fácil, es una mujer humilde que a pesar de sus años trabaja y cuida de su nieto.

Cuando decide apuntarse a las clases de poesía de su centro cultural, encontrará que su mirada es insuficiente para apresar lo real en toda su complejidad, que no ha conocido el mundo hasta ahora. Su intento de escribir el primer poema es una lucha para atrapar "la inspiración". Parte de la premisa de que la poesía ha de capturar lo bello del mundo que la rodea, pero, a lo largo de su camino, irá descubriendo que no se trata de eso exactamente; que la poesía es, más bien, una luz que ilumina su inteligencia, una forma de comunicación que traspasa los límites de la muerte, una forma de encontrar su lugar en el mundo, una fuerza para actuar conforme a sus sentimientos y convicciones.

La actriz, Yoon Jeong-hee, está grandiosa, incluso soportando la responsabilidad de llenar casi ella solita los 140 minutos de película.

El ritmo, perfecto en su lentitud y su lánguido desplazamiento, se acompasa con la vida de la protagonista.

Magnífico escuchar el coreano y poder aproximarse algo a su musicalidad y poesía.

Se agradece un cine diferente, del que te hace sentir y pensar.

 

Une charongne

 

Une Charogne

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux:
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague
Ou s'élançait en pétillant;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un oeil fâché,
Epiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

— Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
À cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion!

Oui! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Apres les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés!


Les fleurs du mal.  
Section: Spleen et Ideal
Charles Baudelaire
http://fleursdumal.org/poem/126

Saint John Perse

"¡Crusoe! Esta noche, cerca de tu Isla, el cielo que se aproxima loará al mar, y el silencio multiplicará la exclamación de los astros solitarios.
Corre las cortinas; no enciendas:
Es la noche sobre tu Isla y en su contorno, aquí y allá, dondequiera se curva el impecable vaso del mar; es la noche color de párpados, sobre los caminos en-tretejidos del cielo y del mar."



Extracto del poema "La ciudad"
Imágenes para Crusoe
SAINT-JOHN PERSE

Antología Poética de Saint-John Perse, Colección “Los poetas”, Compañía General Fabril Editora, Buenos Aires, 1960. Traducción de JORGE ZALAMEA

Cine de domingo: Amélie

Amelie Melts from Soma Chea on Vimeo.

-Sin título-

Paladeo palabras... Brotan

aquí y allá, flotan sin rumbo

deslizando sus quillas por mi mente,

confuso papiro del tiempo.

Quisiera asirme al cabo de una de ellas,

navegar su contorno, concretar

mi existencia en su pálpito leve

de sílaba o vocal; y -quién sabe-

desgarrar la garganta lejana que las piensa,

abrir en consonante gutural mi propio abismo

-latido de sándalo o de bosque

que improvisa intermitencias

de sueño o realidad-.

Aromas conocidos en los nombres amados;

frutas recolecto en sazón de su nada.

Muerdo la sombra de mi cuerpo en la voz que germina;

rasgueo con mi lengua su hueco de guitarra;

mi boca cuando calla o las manos

que acarician la escritura,

-sacerdotes de signos ignorados-

ofician la fiesta del verso, celebran el hilo,

destejen la madeja del ser que las ignora.

Abro mis alas, pronuncio sus costas, lluevo

un mar de preguntas sobre preguntas.

No encuentro respuesta; y, si existe,

no dejar que me alcance.

¡Ah, dichoso misterio

de la sangre!

                        ¡Poema!

I. Martínez

Otro descubrimiento - Batania

Vale, sí, tendría que hacer más caso a las recomendaciones de los amigos. Pero soy terca y olvidadiza. Después de muchos meses de recomendación, hago caso y me sumerjo en los blogs de Batania y rescato de entre sus páginas (hoy, otro día más) este poema:

Rebeldía

Si pudiera talar el cedro ajeno
de mi nombre,
la grecia de nudos que me ata
a la tierra,
si pudiera limpiarme
de manuales y antiguos decires,
trizar mis genes,
el aire mismo
y el propio calendario,
si lograra
matar a mi madre,
matar a mi padre,
matar a Vizcaya,
matar a Euskadi,
matar a España,
matar a Europa,
matar la historia,
la tierra vieja
y el siglo XXI,
si pudiera arrancarme
la pelagra adquirida
y aún quedara algo
mío,
hueso, cardo o recuerdo
de luciérnaga,
aún quedara un yo
discrepante
después del incendio,
entonces sí que podría
proclamarme un hombre
con todas sus velas
y pedir altanero
la palabra que perdimos,
rebeldía.

 Batania: http://batania.blogspot.com/2010/10/rebeldia.html

Ensayos del ser (I)

Ensayos del ser

            I

                                   A Bárbara Butragueño

Deslizo dedos por mi fango,

regalo la furia impúdica del miedo

que vomita hacia afuera

Sed...

y la sangre caliente,

no quiero beberme poema

volverte poema.

Brújula que miras sin ojos

más adentro mi pez,

escamas deshojas, primaveras

que he sido tantas veces

y tantas

veces que he sido

tantas!

Mirada hacia dónde,

tuerta retuerta de nadas.

Quién llora una guitarra que sueña

que vuela y no muere?

Que muere y no calla?

Quién muñeca sin cabeza

quién huérfana de niña

inválida?

Mi sueño de pez dentro del ojo

de mi ojo en el fango,

del ojo del miedo

de mi miedo

vomitando mi boca.

I. Martínez

He vuelto. Y descubrí a Bárbara Butragueño

¡Pobrecito blog, que poquito caso le estoy haciendo últimamente!
En realidad, los pobrecitos sois los que me leéis, que os he tenido abandonados, a pesar de haber tenido la audacia de querer estar suscritos como lectores (¡Bravo!, digo audacia porque ser lector de alguien que apenas escribe es un reto de invocación, no sé si para que yo escriba más, o para que acabéis con vuestra propia paciencia).
Sea lo que sea, hoy tengo un gran motivo para escribir: un fantástico descubrimiento. Se llama Bárbara Butragueño y es una poeta de Madrid -creo-. La vi anoche en el café Libertad 8 y me gustó muchísimo por su sinceridad, su visceralidad y su compleja sencillez. Lamento no haber anotado alguno de los  versos del poemario en que trabaja "Casa-útero", pero recuerdo un poema en que se critica por dejarse llevar en esa tentación femenina de odiar lo femenino y abrazar la promesa de la ficticia fortaleza del otro sexo. Fuerzas te sobran, Bárbara, para llegar a la raíz y al germen, a lo proteico indiferenciado que da la infinita posibilidad, para alcanzar la célula-madre del poema.
Felicidades.
Más sobre ella:
http://chincheta.wordpress.com/
http://www.naufragiosdiminutos.blogspot.com/
http://polimorfica.wordpress.com/   Sus ilustraciones

FATUM

 Hoy me ha emocionado este homenaje a Antonio Machado que he leído a Miguel D´Ors. 

FATUM

Ese niño que llega, cartera remolona,
botines desatados, al colegio de Sánchez
no sabe que sus pasos felices por Sevilla
-luz, patios, calles, cales- le acercan a Collioure.

París, rue Vaugirard. Ese muchacho
gris y desmadejado que avanza hacia el otoño
verleniano del hondo Jardín de Luxemburgo
no sabe que camina hacia Collioure.

Por la alameda de oro -Soria pura-,
lentos enamorados demorándose,
mirándose en el Duero -Soria pura-. La novia,
con manos inocentes,
sacude la ceniza -tiza acaso-
del hombro del poeta, que no sabe
que tan dulces senderos le llevan a Collioure.

El señor que, enlutado como un cirio,
con su bastón y pasos soñolientos
-domingo provincial- sube a los olivares
de Baeza no sabe que sube hacia Collioure.

El viejo arrebujado en sus recuerdos
que mira cómo pasan,
vertiginosos, los naranjos por la ventana
del coche, y los aspira -Levante azul-, no sabe
que por aquella ruta de flores y palomas
y muchachas se está acercando a Collioure.

Un súbito frenazo, la puerta abierta, el frío
látigo de la lluvia. Sale a la noche y anda
entre voces anónimas, oscuras,
y olor a bajamar. La lluvia. Unas preguntas
francesas, tan extrañas como un sueño, la lluvia,
los papeles, la lluvia, los gendarmes mojados
alzando la cadena fronteriza.
Igual que un sueño todo.
Francia, ya clareando, y aquel cartel: "COLLIURE",
nombre jamás oído. No sabe que allí estaba,
desde siempre, esperándole su muerte.

De Codex 3 (1981)

Miguel D´Ors

Galgos

                                Para Los Galgos de Olvido García Valdés

En la fuga del tiempo
una estampa,
una fotografía;
momentánea inmortal
en otros ojos.
Así la vida.

I. Martínez

Retales

            I
Trepo a tus ojos para ver desde allí
si soy tan alta como dices.

           II
Sin ti: película muda,
belleza silente.
Lee.

           III
Tropiezo en el boceto de la nada.
Luces y sombras, ensayo de mundo.
Detrás, mira detrás.
Muerte.

           IV
Escribo con un sueño...
                                    Si mi palabra te toca,
nos salvas.

I. Martínez

Declaración de amor

Manzana... Palpitas en mí
Acaricio tu leve corteza
¡Qué fácil desprenderte tu vestido de fruta!
¡Qué disfraz inocente a mi sed!
Por conocerte doy vueltas a tu cuerpo
en mis manos
tropiezo alguna arista no hieres
Tu peso en mi palma Realidad
Sonrío
Provoco el movimiento para morderte...
Hace días espero No eres final
ni postre Te requiero unidad
¡Tantos mediodías ayunados!
¡Madrugadas tantas noches altas!
Clavo el primer diente -cuchillo-
en granuloso costado de pulpa blanca
¡Qué eternidad de arena!
¡Cuánto espejismo matas!
Líquidos tesoros rebosan mis mejillas...
Si acabo este festín
si penetras mis órganos
si mi metabolismo       
                              te incorpora
                                                  a mi sangre...

I. Martínez

El espectáculo "Metrópolis" Premio Max

Pues sí, Víctor Rebullida nos acaba de dejar un comentario anunciándonos que "METROPOLIS" ha ganado el Premio al Mejor Espectáculo Revelación en la XIII Edición de los premios Max de Artes Escénicas.
Desde aquí doy la ENHORABUENA a la compañía aragonesa Teatro Che y Moche y al compositor Víctor Rebullida.
Además, acabo de ver que ya está oficialmente anunciada la actuación de la compañía el 24 de junio de 2010, a las 20 h., en el Auditorio de la Universidad Carlos III (Avda. de la Universidad, 30, Leganés, Madrid), con la interpretación musical de la Orquesta de dicha Universidad, dirigida por Manuel Coves.
Por si os animáis, podéis ir comprando la entrada en: http://www.auladelasartes.es/auditorio_ficha.php?evento=65
Y, en plan aperitivo, os pego un vídeo del espectáculo, extraído del blog de la compañía.

Nana de la cebolla de Miguel Hernández recitada por Elena Conchello

Me ha encantado la contribución de la poeta Elena Conchello al homenaje a Miguel Hernández que hicieron los integrantes de los Talleres de la Escuela de Poesía Grupo Cero, el pasado 17 de abril. No pude asistir, pero me uno así al homenaje a este gran poeta, en su centenario, compartiendo con vosotros este magnífico poema.
Gracias Elena

Noche cervantina

El pasado viernes 23 de abril, Día del libro, Noche de los libros (debe de ser que por tantos actos y conmemoraciones a lo largo de todo el día acaban por multiplicarse), me deslicé hasta la sala Fernando de Rojas del Círculo de Bellas Artes de Madrid para participar en uno de los actos de la XIV Lectura Continuada del Quijote: el concierto que bajo el tema Un recorrido por el Clasicismo español y europeo interpretó la Orquesta de la Universidad Carlos III de Madrid.

En cuestiones de música y, en particular, de clásica soy una humilde degustadora con escasos conocimientos técnicos, por lo que me disculpo con los músicos por no poder evaluar con mayor criterio su trabajo. Tengo que decir que el repertorio y la interpretación consiguieron cautivarme. La que menos, la primera pieza, quizá porque servía para romper el hielo, me pareció algo peor acompasada; como si los engranajes tuvieran que rodar un poco para encontrar su hueco y acoplarse. Pero, inmediatamente después, la interpretación del Andante para flauta y orquesta Kv. 315 de Mozart, me transportó a alguna región inconcreta de mi fantasía (creo que ese fue su gran mérito, en un día de libros y ficciones). El solista, Alfredo Deaño Cabrera (flauta), puso todo su empeño y, al menos a mí, logró emocionarme.

Su granito de arena en homenaje a Cervantes fue la interpretación de la Suite Don Quixote de Telemann, para la que contaron con el apoyo del Aula de Teatro de la misma Universidad.  Cada fragmento de la pieza iba precedido de la lectura del correspondiente texto cervantino. He de reconocer que, aunque también se esforzó mucho, la lectora no logró conmoverme. En este punto, me voy a permitir unos cuantos consejos: más naturalidad (en diversos momentos me resultó sobreactuado), algo más de ritmo (a veces, la lectura resultaba lenta y dejaba huecos para despistarse). A la salida, escuché algún comentario en que se proponía que era preferible un narrador masculino para las voces de Don Quijote y Sancho, pero no estoy de acuerdo; la narradora trató de modular distintas voces, además de la propia de su función, y lo hizo bastante convincentemente (quizá, se le podría haber pedido algo más de pasión para Quijote, que resultó algo serio). Nuestro aplauso en la parte más picante, la narración del "trote de Rocinante", es decir, la famosa aventura de Rocinante con las yeguas del capítulo XV de la Primera Parte, que fue divertida, provocadora y pícara, y en la que María San Miguel demostró que tiene talento y que puede dar mucho de sí, si controla sus nervios.

En definitiva, se percibe el trabajo que hay detrás de la Orquesta y el empeño de un grupo bien dirigido.

Me gustaría elogiar la apuesta de la Universidad Carlos III por las actividades culturales. No sólo reconoce con créditos de libre configuración el trabajo de los estudiantes que participan en estas actividades (Coro, Orquesta, Danza, Teatro), dando un valor formal al cultivo de las disciplinas artísticas, sino que ha creado un "pasaporte cultural" con descuentos en las actividades organizadas en la universidad, además de la posibilidad de otro tipo de acercamiento a la cultura: encuentro con directores, actores, visualización de ensayos... Ojalá cunda el ejemplo.

Más información:
Aula de las Artes de la UC3M: http://www.auladelasartes.es/
Universidad Carlos III: http://www.uc3m.es
Círculo de Bellas Artes: http://www.circulobellasartes.com

La incontestable espera literaria

(instrucción: leer con acento argentino)

El escritor espera. -En esa indiferencia
frágil de las uñas contra el reloj
que va cayendo en la tarde.-
Se mira en su espejo de metal,
azul el ojo le devuelve la mirada.
Ha decidido que aquél será el último día
de su latir tempestuoso.
Ha crecido. Lejos, la paz de ama de llaves,
su cara angelical con que trae las palomas
que busca bajo su falda. Más lejos
aún, el olor de la axila de una joven estudiante
de crítica social que idolatra
su leve hipocresía. Y yo
-con cierto miedo obsceno-
observo que comienzo a parecer,
estérilmente,
su corbata.

I. Martínez

El cielo de Unamuno

He leído un poema de Unamuno titulado "Mi cielo", de su libro Rosario de sonetos líricos, incluido en la famosa Antología de poesía española de Gerardo Diego, del que extraigo un par de versos que me han calado profundamente porque en estos momentos de mi vida, en la que voy sintiendo que llevo una trayectoria con cierto peso, me identifico plenamente:

"Es revivir lo que viví mi anhelo,
y no vivir de nuevo nueva vida;"

No deja de traerme ciertas reminiscencias del "eterno retorno" de Nietzsche...

Quizá la nueva vida a la que uno haya de aspirar sea el futuro de la presente... El pasado ha de asumirse tal cual, tan hermoso y tan lábil como haya sido.
Una entrada breve para abrir boca después de la ausencia.

Reino de Redonda y Víctor Rebullida, dos descubrimientos

¿Qué tiene que ver -os preguntaréis, si no estáis aún algo dormidos- el compositor Víctor Rebullida con la existencia del Reino de Redonda y su actual rey, el escritor Javier Marías? Pues creo que prácticamente nada, salvo mi capricho asociativo y que me han resultado magníficos descubrimientos, por la capacidad creativa y la imaginación que ambos rebosan. Paso a hablar de los dos descubrimientos:

Primero. Existencia del Reino de Redonda y de su cuarto rey, Javier I. No es nada nuevo, pues lleva reinando desde 1997, pero, a veces, peco de estar tan enfrascada en mi mundo que no me entero de lo foráneo (es decir, del mundo real, el ajeno a mi egocentrismo vital particular). Todo ha venido de la lectura de la novela de Marías "Todas las almas" (publicada en 1989; actualmente la comercializan Alfaguara y Debolsillo, supongo que habrá más editoriales, pero es de las que tengo noticias) y de una posterior indagación. Aunque espero tener la oportunidad de poner algunos fragmentos de la novela (me han gustado mucho el estilo, el tono, el tratamiento cabal de los personajes y un personaje en particular: Will, el "anciano portero" de la Institutio Tayloriana de Oxford; además, habría mucho que decir de la particular visión del narrador sobre cómo definir la personalidad de un hombre y su vida mediante un vistazo a su cubo de basura...), remito, de momento, a la historia del reino de la isla de Redonda. Al leer el enlace que os copio, habría que tener presente que uno de los personajes de la novela, el único histórico -creo-, es el escritor John Gawsworth (segundo rey de Redonda, como Juan II) y que la propia novela fue lo que decidió al antecesor de Javier Marías a pasarle el testigo. En fin, divertidas excentricidades y juegos literarios. Más info en: http://www.javiermarias.es/REDONDIANA/EspecialPeriodicoCatalunya.html

Segundo descubrimiento. Existencia, para disfrute y orgullo nuestro -español- del compositor Víctor Rebullida. Es el creador de la música de un espectáculo teatral llamado "Metrópolis" (http://metropolis-cheymoche.blogspot.com/), una adaptación de la película de Fritz Lang. No he tenido la oportunidad de ver el espectáculo, pero sé, de buena tinta, que para junio está previsto que se represente, con la interpretación musical de la Orquesta de la Universidad Carlos III, que dirige Manuel Coves, quien es, además, el maestro repetidor del Teatro Lírico Nacional de La Zarzuela. Intentaré incluir aquí un aviso del espectáculo.
Más info sobre el trabajo de Víctor: http://victorrebullida.es/
A mí, particularmente, me ha impactado otra composición suya "Haiku". Estoy investigando si tendré alguna forma de reproducir directamente en el blog alguno de sus temas. Mientras, los podéis escuchar pulsando los enlaces en su propia página: http://victorrebullida.es/espanol/obras/audio/audio.html

Memorias de África

Tengo la inmensa suerte de emprender un viaje a África y, por fin, contemplar sus maravillas y ese sorprendente paisaje que quizá, aunque no sé si es así en realidad, vi por primera vez en la película "Memorias de África", disfrutado con una emocionante banda sonora.
Hace poco un amigo me recordó cómo tenía asociada cierta música a un momento de su vida, como una banda sonora... Es cierto, uno se da cuenta de que la música lo acompaña y completa el sentido a lo vivido. Como aquí, con esa fusión poética de imagen y música.
Este articulillo, lo cuelgo en honor de una incansable viajera, con muchos sueños aún de explorar, que me descubrió la banda sonora de esta peli, que es una de sus favoritas: A Conchi Mayordomo. Un besazo

Narradora de cuentos



Fragmentos poéticos



Muerte de Denys

Karen recita el poema To an athlete dying young de Alfred Edward Housman (1859-1936), que os pego al final. No copio la traducción, porque me gusta más el recitado en el doblaje español.




To an athlete dying young
de Alfred Edward Housman

The time you won your town the race
We chaired you through the market-place;
Man and boy stood cheering by,
And home we brought you shoulder-high.

To-day, the road all runners come,
Shoulder-high we bring you home,
And set you at your threshold down,
Townsman of a stiller town.

Smart lad, to slip betimes away
From fields were glory does not stay
And early though the laurel grows
It withers quicker than the rose.

Eyes the shady night has shut
Cannot see the record cut,
And silence sounds no worse than cheers
After earth has stopped the ears:

Now you will not swell the rout
Of lads that wore their honours out,
Runners whom renown outran
And the name died before the man.

So set, before its echoes fade,
The fleet foot on the sill of shade,
And hold to the low lintel up
The still-defended challenge-cup.

And round that early-laurelled head
Will flock to gaze the strengthless dead,
And find unwithered on its curls
The garland briefer than a girl's.

Fuente del texto en inglés: http://poemaseningles.blogspot.com/2005/09/ae-housman-to-athlete-dying-young.html

FICHA TÉCNICA de la película:
Director: Sydney Pollack
Actores: Meryl Streep, Robert Redford, Klaus Maria Brandauer, Michael Kitchen, Joseph Thiaka, Stephen Kinyanjui
Título original: Out of Africa
Origen: EE.UU
Fecha: 01/01/1985
Duración: 2 horas 34 minutos
Basada en la novela de la escritora danesa: Isak Dinesen


CRÍTICA
Y como hay gustos para todo, para que no se me tache de parcial, os dejo la entrada a un comentario sobre la peli en la INCICLOPEDIA (no confundir con WIKIPEDIA): http://inciclopedia.wikia.com/wiki/Memorias_de_%C3%81frica

¿Sumisión voluntaria?

Mis entradas en este blog suelen centrarse en literatura, poesía, música, principalmente. Sin embargo, hace apenas unos minutos, una persona a la que quiero mucho me ha enviado la noticia de una Web que os invito a consultar: http://www.estosololoarreglamossinellos.org/ y que se constituye como alternativa de otra, con un gran soporte publicitario, y bombo y platillo, promovida por la Fundación Confianza (os invito también a consultar quiénes son los Patronos, Colaboradores y Portavoces de la citada Fundación en su web: http://fundacionconfianza.es -entre los que no faltan bancos y cajas de ahorro, empresas multinacionales, petroleras y un largo etc.-).
Pienso que es bueno tener esperanza en que podemos cambiar las cosas, pero esa esperanza no debe servirnos para cerrar los ojos a la realidad y seguir sentados, como decían en aquella canción los Celtas Cortos: "traquilo, majete, en tu sillón".
Os pego un vídeo que aparece en la página www.ESTOLOARREGLAMOSSINELLOS.ORG

Creo que el título de "Contrato Social" le iría al pelo.


El enlace en YOUTUBE al vídeo es: http://www.youtube.com/watch?v=q3CXMENr1Gg&feature=player_embedded

VENTANAS

En un recóndito pasillo del mundo
el muro deja de apremiar, inexiste.
Yo, como un caminante que recorre su destino,
vuelvo mis ojos a la ausencia implacable de cal
y el viento refrena el grito. "He nacido...
-intento balbucir-. ¡He nacido!"
Y como dios impalpable resuena en vertical
el silencio, por el hueco inexacto de una ventana.
Allí donde soy hueco me falta la mitad
que me crea; la mitad que me mira
desde lo que no soy y me grita certera la belleza final:
¡Has nacido: empezaste a morir!
Recorro el mundo entonces,
como si dibujara un pasillo inexistente
que vuelve los ojos a la ausencia de cal
del hueco verdecido de una ventana
que mira al mar... La mar,
donde soy río.

I.Martínez

Madeleine´s Song

Las calles tienen la obsesión de irme en contrario.
Las vadeo como anchurosos ríos, expando mis caderas;
como si fueran troncos, piso a la primera mujer que me mira,
y se hiela; me aferro al último hombre que me toca,
y lo deshago... Soy de agua y fuego,
pero mi reino no es de este mundo.

I. Martínez

Tu rostro, otra vez

Tu rostro eres tan tú como al principio,
y te miro y contemplo un océano
o el sol y los planetas;
la vida en sus perfectas formas
impredecibles.
A veces me pregunto por qué espero,
si siempre fue tan fácil como extender la mano
y pronunciarte.

I. Martínez

REQUIEM POR UN DÍA

Con devoción retuerzo las manos;
quiero exprimirles vida,
pero sale un hilillo deforme
de nada; si fuera sangre,
crearía un altar con mi pecho
para inmolarlo.
Son tantos días despeñados en cadena,
que sería interminable contarlos
para dormirse.
Y no puedo. Insomne
de balidos moribundos.

I. Martínez